Мы новые построим города,
А целку рвали нам, конечно, в центре,
А плакать к маме ездили сюда"...
Прочитала я книгу Т. Москвиной "Смерть - это все мужчины".
А ведь говорили мне, предупреждали, что раньше тридцати эту книгу не стоит читать.
В общем, я рассталась с остатками своих романтических иллюзий.
Она ведь умница, Москвина. И хоть периодически сбивается на публицистический стиль, но пишет жестко, жестоко и предельно цинично. И все - правда.
"Как можно всерьез считать людьми существа, которые каждый день раскрашивают себе лицо, пытаясь этим понравиться - кому-нибудь. Сейчас вот снег растает, и в лесах обнаружатся их трупики. Ушла из дома и не вернулась. На вид лет восемнадцать. Одета в куртку китайского производства...
Наконец кому-то понравилась."
"Они обезумели, но как ты смеешь презирать их? Разве от глупости человек просит ломать ему кости, чтобы удлинить ноги? А не от страха и отчаяния? Не оттого, что ты говоришь, скверно улыбаясь, как тебе нравятся в женщинах вот эти долбаные длинные ноги? Тебе нравятся блондинки - они сожгут волосы краской. Тебе нравится большая грудь - увеличат, маленькая - отрежут. Ты не любишь полных - уморят себя голодом. Они сделают все, что ты скажешь, они замучают себя, чтобы ты полюбил их, они отрекутся от бога, осквернят свою природу, на распыл пустят способности и таланты, двадцать четыре часа в сутки будут думать что же тебе нужно что же тебе нужно что тебе нужно... Спаситель, когда Ты придешь, расскажи этим несчастным, что нет, нет, нет на свете крема от морщин..."
