Шёл тот же июль, когда состоялось моё знакомство с Кафкой и гулкой поступью по моей психике прошёлся "Голем", и небольшой рассказ "Крысолов" словно сам потянулся следом. Но пока не о нём.
Под впечатлением от нового для меня Грина я чуть позднее прочитала "Бегущую по волнам" (а то как же, все читали, а я нет!). Но там был уже привычный Грин со своими романтическими всплесками, красивой легендой и как бы звучащей на фоне лёгкой музыкой и шелестом волн. Это было мило. Это надо было мне читать лет 25 назад. Единственное, что я поняла для себя из прочитанного, это то, что я перестала верить в такие истории, от чего стало как-то грустно.
Но вернёмся к "Крысолову". Вот тут Грин меня сильно удивил, потому что атмосфера рассказа в корне отличается от той, что есть в "Алых парусах" или в "Бегущей...". Здесь есть некая готика и уже не лёгкий бриз дует с моря, а гуляет по подворотням пронизывающий колючий ветер, читателя окружают не просторы океанов, а зажимают в тиски узкие тёмные улочки, заставляя пригибаться от каждого шороха. Рассказ полон уже не баек и легенд, а настоящей мистики, где теряешь понимание, кто смотрит на тебя из междустрочья: человек или зверь. Крысы, люди, любовь, смерть, наслоение реальностей - всё, как я люблю. И действие-то происходит в лучшем городе на свете, но не в лучшее для него время, то есть Грин и здесь идёт в разрез со своими принципами, что наводит на мысль: а нет ли у этого рассказа реальной основы?
"Крысолов" похож на очень яркий сон, от которого просыпаешься и думаешь: "Фуу, слава Богу, это только снилось!", завтракаешь, выходишь на улицу, едешь в автобусе, рассматривая людей, и вдруг замечаешь, как в толпе мелькнёт человеческое лицо с хищным крысиным оскалом...